Elle laissait apparaître un nom tracé à l'encre violette : Isabelle Paton - Omaha.
L'écriture était très épaisse et les caractères, carrés, bien proportionnés.

Je regardai ma montre : il était dix-huit heures trente. J'allumai une cigarette et piquai l'allumette dans le cendrier bourré de mégots.

Mes pensées s'immobilisèrent lorsque je vis entrer une jeune fille. Elle s'assit. Ce ne pouvait être qu'Isabelle Paton - Omaha !

Elle me regarda un moment, puis détourna ses grands yeux noirs vers l'extérieur.

J'épiai son profil : le nez était court, très droit. Les lèvres, bien marquées, étaient légèrement entrouvertes. D'une main, elle rejeta en arrière ses longs cheveux noirs, méticuleusement séparés par une raie qui aboutissait au milieu de son large front. Elle portait un pantalon bleu marine et un chemisier de soie blanche, qui creusait un V sur un foulard bleu clair.

Nos regards se rencontrèrent :

- Nous roulons si lentement, dit-elle. Savez-vous pourquoi ?

Bien que son français soit excellent, son accent me confirma son origine.